El rodillo del Estado Islámico (IS) inutilizó los cuatro hospitales que había en la ciudad kurdo siria de Kobane a lo largo de los últimos cuatro meses de asedio. Ahora sólo queda un colegio reconvertido por las circunstancias en centro sanitario, dos ambulancias y sólo siete médicos que a base de destajo e ingenio han atendido la sangría de víctimas del sitio. Uno de ellos es el doctor Mohammed Bali, bata verde, manos hidratadas y mirada celestial. Es de Kobane, localidad que no ha abandonado ni un solo segundo durante la batalla.

Ahora, con la amenaza yihadista a dos o tres kilómetros y los refugiados ansiosos por volver a su hogar, Bali se teme lo peor. "Al destruirse los otros hospitales se perdieron muchísimas medicinas. De aumentar el número de civiles aquí nos enfrentamos a un problema serio de falta de suministros. Sólo la Media luna roja kurda está de forma permanente aquí para atender a los enfermos".

La escuela-hospital de Kobane está escondida en un lóbrego sótano a fin de evitar ser alcanzada por fuego de mortero. El estucado de la pared verde pistacho es sangre seca. El tirante olor a desinfectante no atina a esconder ni el aroma rancio del aire ni la precariedad en la que deben trabajar los médicos. El banco de sangre es una nevera de Coca-Cola. Las habitaciones para pacientes, dos, son cuchitriles donde la única luz es artificial. Todo funciona con un generador que resulta insuficiente cuando hay que encender el aparato de radiografías. "Aún así somos unos afortunados de tener una fuente de alimentación", comenta sarcásticamente el doctor Mohammed Arif Alí en perfecto francés.

Alí tiene 34 años y es radiólogo, pero como todos los que atienden a los heridos aquí "hacemos de lo que sea, pues las emergencias no entienden de especializaciones". De acuerdo con el galeno, en los peores días del cerco, hace dos meses, cuando el IS estaba unas calles allá, llegaban al punto médico de 30 a 40 heridos por día. Esta semana, no más de cinco.

En total, ya perdió la cuenta hace mucho. Son víctimas como Zinar Mirrak, herido en el pie por una bala. Se sienta en la camilla flanqueado por camaradas amarrados al fusil. A juzgar por su mirada de funcionario, taparse un hueco en la piel es para él un trámite. El cuero amortiguó el impacto y la herida no es muy profunda. Habrá que volver pronto al frente.

Lluvia de metralla

No tiene tanta suerte su colega Renas. El chaval relata cómo sufrió una lluvia de metralla cuando un proyectil de artillería cayó a pocos metros de donde combatía, hace dos semanas y media, en la estratégica colina de Misthe Nur, que domina Kobane. El joven, desaliñado, está tendido en una cama coronada por un globo. Hay globos de colores colgados también de los techos, recuerdo de la fiesta de celebración de la liberación de la ciudad hace seis días. "Mis padres, que están en Turquía refugiados, se enteraron de lo mío al mismo tiempo que se anunció la recuperación del monte Misthe Nur [hace dos semanas]. Así que mi padre sólo me felicitó por nuestro éxito a pesar del percance".

Debido a la falta de equipos de cirugía, los heridos más graves, tanto civiles como combatientes, siempre son atendidos en hospitales de Turquía. En primer lugar el hospital de Suruç, a cinco kilómetros tras la valla de Kobane. Cuando el paciente es crítico se destina al de Sanliurfa, principal ciudad regional. Pero los problemas burocráticos para cruzar la frontera han significado en el pasado, cuenta el facultativo, la muerte de al menos 20 personas. "Una vez perdimos cuatro vidas junto a la verja esperando nueve horas el permiso para cruzar". El doctor Alí matiza que ahora la situación es distinta. Que este tipo de tragedias ya no pasan.

Tanto el doctor Alí como el doctor Bali piden a la administración turca más colaboración para agilizar la entrada de medicamentos y material sanitario. Mohammad Arif Alí subraya, además, que es urgente dotar la ciudad de una infraestructura suficiente como para separar la atención de civiles de la de militares. La lista de necesidades se extiende más allá: más personal, mejores equipos y, sobre todo, ambulancias.

"Llegamos a tener cinco, pero tres acabaron destruidas durante la ofensiva del IS", repasa cariacontecido el radiólogo para todo. Una de ellas es un montón de chatarra aparcado en la puerta fronteriza y en cuyas puertas traseras aún puede leerse 'AMBULANCIA'. En el lateral, los logotipos del 112 y de la empresa sanitaria vallisoletana Ambuibérica. Resulta que, tras ocho años de labor en Castilla y León y la venta del vehículo a un país ex soviético, este acabó en Kobane, donde prestó su último servicio antes de sucumbir al fuego del IS.

"Tenemos abiertos cuatro frentes, así que como mínimo necesitamos una ambulancia para cada uno, al menos cuatro", solicita Mohammed Arif Ali. Algo que sólo puede proveer una comunidad internacional que, se opina en Kobane, todavía no ha ayudado lo suficiente. De hecho, en casi cuatro años de guerra en Siria, el mundo sólo ha sido incapaz de satisfacer más del 54% de los 3.740 millones de dólares solicitados por la ONU para paliar su drama humanitario.