Por delicadeza, he perdido mi vida», se lamentaba Rimbaud. El poeta, sin embargo, había vivido en Bélgica unos días muy poco delicados junto a Verlaine. Ambos habían escandalizado y simulado querer matarse. Nunca ha vuelto a conocer ese delicado país episodio tan desmadrado en su biografía. Al contrario, hoy los versos de Rimbaud me evocan el callado ensueño con el que Bélgica se deshace sin ruido, ni descuido, ni protesta, casi sin darse cuenta. Como esos matrimonios que, poco a poco, pierden la costumbre de dirigirse la palabra y terminan compartiendo piso, pero sin darse ni los buenos días.

 

 

Los padres de la reforma constitucional belga de 1992 no tenían ninguna intención secesionista, pero lo provocaron al federalizar la vida cotidiana. La Educación, la Justicia o la Policía dejaron de ser belgas. Y consecuentes, los partidos políticos se regionalizaron. Ya no hay un partido socialista —o liberal o democristiano— belga, sino uno flamenco y otro francófono completamente independientes. Con pereza a darse los buenos días, ni los flamencos aprenden francés ni los francófonos neerlandés. Y es mucho más fácil encontrarse en las calles de Amberes a un antípoda de Nueva Guinea que a un bruselense, aunque éste viva a media hora de la ciudad.

 

 

En términos prácticos, ¿qué se gana de todo ello? Bélgica, lugar amable y delicado, pertenece a esa categoría de países en los que, si tienes un problema grave, sabes que la Policía no te lo va a resolver y las instituciones sólo te van a complicar la vida. Un país en el que la mitad de la población no se habla con la otra mitad. En el que el independentismo se asocia con la extrema derecha xenófoba. Y en el que si el voto no fuese obligatorio, nadie acudiría a las urnas. Jamás un país enemigo de la exageración ha llegado a tan exagaerada ruptura... sin darse cuenta, por inercia, por pura delicadeza.